Intermediate-Level Story

Le vent de décembre soufflait sur les quais déserts. Henri referma le col de son manteau et contempla ses boîtes vertes, alignées le long du parapet comme des coffres au trésor oubliés. Entre Noël et le Nouvel An, Paris appartenait aux touristes et aux rêveurs—les Parisiens, eux, avaient fui vers la province.

Quarante ans qu'il vendait des livres ici. Quarante ans à regarder la Seine couler, à observer les promeneurs qui feuilletaient distraitement ses ouvrages avant de repartir les mains vides. Certains jours, il se demandait si quelqu'un cherchait encore vraiment quelque chose, ou si les gens ne faisaient que passer le temps.

Une jeune femme s'approcha, emmitouflée dans une écharpe bordeaux. Elle parcourait les titres avec une attention qu'Henri reconnut immédiatement—celle des vrais chercheurs.

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