L'aube de décembre peignait le ciel de Cancale en gris perle. Yves Le Goff, ostréiculteur depuis quarante ans, observait sa fille Marine qui descendait vers les parcs à huîtres, emmitouflée dans un ciré jaune trop grand pour elle.

« Tu as pris les gants fourrés ? » cria-t-il.

Elle leva la main sans se retourner. Trois semaines qu'elle était revenue de Paris, trois semaines qu'ils réapprenaient à se parler. Son licenciement dans une agence de marketing l'avait ramenée dans cette maison qu'elle avait fuie à dix-huit ans, persuadée que sa vie serait ailleurs.