Intermediate-Level Story

Isabelle Renard avait l'habitude de traverser le marché du samedi sans s'arrêter. À soixante-deux ans, après quarante années à enseigner le piano au conservatoire de Clermont-Ferrand, elle connaissait la différence entre jouer correctement et jouer vraiment.

Ce matin-là, le froid de mars persistait encore sous un ciel pâle. Les marchands proposaient les premières asperges de la saison et des tulipes violettes un peu frissonnantes dans leurs seaux. Isabelle portait son sac à provisions quand une mélodie l'a arrêtée net.

Un jeune homme d'une vingtaine d'années jouait de l'accordéon près de la fontaine. Ce n'était pas extraordinaire en soi — elle avait entendu des centaines de musiciens de rue au fil des années. Mais il y avait quelque chose dans sa façon de jouer qui la retenait. Il avait les yeux fermés, et il souriait.

Elle s'est installée sur un banc à quelques mètres, ostensiblement pour vérifier sa liste de courses. Le jeune homme jouait une valse musette, douce et mélancolique à la fois, comme si la musique lui appartenait entièrement.

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