Il avait fait une chaleur écrasante toute la journée, et ce n'est qu'en fin d'après-midi que l'air était enfin devenu respirable. Margaux poussa la porte-fenêtre de son petit deux-pièces lyonnais et s'installa sur le balcon avec un verre de rosé bien frais, ses tongs aux pieds et un livre qu'elle ne lirait sans doute pas. C'était la première vraie soirée d'été, celle où l'on a envie que rien ne se passe.

Sur le balcon d'en face, séparé du sien par à peine trois mètres, son voisin venait de sortir lui aussi. Un homme d'une soixantaine d'années qu'elle croisait depuis deux ans dans l'escalier sans jamais échanger plus qu'un « bonjour » poli. Il portait un plateau avec des olives, du saucisson et une bouteille dont elle reconnut, même de loin, l'étiquette.

« Vous avez bon goût », lança-t-elle avant d'avoir réfléchi, en désignant la bouteille du menton. « C'est le même que le mien. »