Intermediate-Level Story

Léa était descendue du train à Beaune persuadée qu'elle allait passer trois jours à flâner. Son oncle Bertrand, vigneron à Meursault, lui avait simplement écrit : "Viens donc respirer avant l'été, j'aurais besoin d'un petit coup de main de rien du tout." À vingt-six ans, elle vivait à Paris dans un studio sans balcon et travaillait dans une agence de communication où chaque journée ressemblait étrangement à la précédente. L'idée de quelques après-midi entre les ceps, suivis de dîners arrosés, lui paraissait parfaitement raisonnable.

Bertrand l'attendait sur le quai, les mains dans les poches, le visage cuit par trente saisons au soleil. "Tu tombes bien, dit-il en l'embrassant. Demain on commence à six heures." Léa rit, croyant à une plaisanterie. Il ne souriait pas.

Le lendemain matin, le brouillard flottait encore sur les coteaux quand ils gagnèrent la parcelle, juste au-dessus du village. "Ça, expliqua Bertrand en montrant une jeune pousse, c'est un gourmand. S'il reste, il volera la sève aux grappes. Toi, tu vas l'enlever, et son voisin aussi, et celui d'après, jusqu'à ce que la vigne respire."

"Et on appelle ça comment ?"

Become a Paid Subscriber to read the rest.