Intermediate-Level Story

Philippe Moret n'arrivait jamais en retard. En quarante-deux ans de vie professionnelle, il n'avait raté aucun rendez-vous, aucune réunion, aucun train. Ses collègues plaisantaient souvent : « On pourrait régler les horloges sur Philippe. » Il acceptait le compliment avec un sourire discret, comme quelqu'un qui sait que la ponctualité n'est pas un talent, mais une discipline.

Pourtant, ce lundi d'avril, quelque chose avait dérapé. Le passage à l'heure d'été, dans la nuit de samedi à dimanche, lui avait volé soixante minutes. Philippe avait bien sûr avancé la pendule du salon et l'horloge de la cuisine. Mais son corps, lui, refusait d'obéir. Il s'était réveillé à cinq heures au lieu de six, persuadé d'être en retard.

C'est ainsi qu'il était arrivé à la boulangerie de la rue Daumier avec une heure d'avance. La porte était encore fermée. Philippe, déconcerté, restait planté sur le trottoir quand une voix l'a interpellé.

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