Le soleil de mi-mars filtrait à peine à travers les fenêtres sales de l'immeuble du boulevard Voltaire. Isabelle Marchand a gravi les trois étages en comptant les marches — vingt-deux, comme toujours — et s'est arrêtée devant le 3B. Elle avait repoussé cette visite pendant des semaines.

Elle a frappé doucement. Un silence, puis le bruit lent d'un verrou qu'on tire.

Monsieur Ferrault était plus petit qu'elle ne l'imaginait. Quatre-vingt-deux ans, selon les dossiers. Il portait un gilet en laine bordeaux et tenait une tasse de café qu'il n'avait pas posée avant d'ouvrir la porte.

« Vous êtes la propriétaire ? » a-t-il dit sans paraître surpris. « Je vous attendais. Entrez donc. »