Intermediate-Level Story

Le soleil de mai entrait en diagonale par la fenêtre du salon, dessinant un rectangle lumineux sur le parquet. Henri Marchand avait tiré le fauteuil exactement là, comme chaque année à la même époque, pour regarder Roland Garros sans plisser les yeux. À soixante-huit ans, il avait ses petites habitudes — un verre de citronnade, les volets mi-clos, le son à peine audible pour ne pas déranger sa femme qui lisait dans la pièce d'à côté.

À l'écran, un jeune Espagnol de dix-neuf ans venait de claquer un passing-shot parfait sur la terre battue du court Chatrier. Les commentateurs s'emballaient. Henri, lui, hocha la tête en silence — ce geste-là, ce poignet renversé au dernier moment, il l'avait vu mille fois. Pas sur ce court-là, mais sur les courts municipaux de Vincennes, il y avait bientôt vingt ans.

Il pensait à Julien.

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