Intermediate-Level Story

Julien avait vingt ans, un stage de six semaines, et la certitude tenace qu'il maîtrisait déjà son sujet. Depuis lundi, il travaillait à l'office de tourisme de Saint-Gilles-Croix-de-Vie, une petite ville vendéenne où l'Atlantique dictait le rythme de tout, y compris celui des touristes qui, chaque matin de juillet, envahissaient l'accueil avec leurs questions identiques sur les marées et les plages.

« Vous verrez, avait dit Mme Rocher en lui tendant les clés du bureau ce premier jour, ce sont surtout les mêmes dix questions qui reviennent. » Julien avait souri, un peu trop sûr de lui. Il avait étudié le tourisme à l'université ; que pouvait-il apprendre de plus dans ce petit bureau qui sentait le café et le papier glacé ?

Vendredi, tout bascula. Une famille parisienne, le père exaspéré, la mère silencieuse, deux enfants qui réclamaient la plage, débarqua sans rendez-vous, furieuse d'avoir raté la dernière navette pour l'Île d'Yeu à cause d'un embouteillage sur la départementale. Ils exigeaient une solution immédiate, comme si Julien, à lui seul, contrôlait les horaires des bateaux.

« Il doit bien y avoir un autre moyen d'y aller aujourd'hui », insista le père, la voix tremblante de colère contenue. Julien chercha dans ses fiches, mais rien n'indiquait de solution de repli. Il sentit ses mains devenir moites. C'est alors que Mme Rocher, qui rangeait des brochures près de la fenêtre, s'approcha sans se presser.

« Le bac est complet, c'est vrai, dit-elle calmement, mais Bernard, le pêcheur du quai Trois, ramène toujours un groupe l'après-midi quand il rentre de la criée. Demandez-lui, de ma part, dites que c'est pour Rocher. » Elle griffonna une adresse sur un post-it, comme si elle avait fait cela mille fois. Julien la regarda, stupéfait qu'une information aussi précieuse n'existât nulle part dans ses dossiers officiels.

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